Miedos, dudas, y otros problemas existenciales

En busqueda fatal, comienzo mi post de la semana. (Aparentemente, me dará por escribir una vez por semana, para amenizar los lunes, o por lo menos hoy me dio asi (si Dio quiere))

Todo el tiempo voy corriendo hacia la zanahoria que pende de un hilo, que cuelga de una rama, que está montada sobre una vincha que se aferra a mi cabeza, que apreta mis pensamientos, que no puedo dejar de correr la maldita zanagoria!

¿Cual es tu zanahoria? Cada uno tiene la suya, para algunos es el dinero, para otros es el éxito, para otros es el amor, para otros es la felicidad, para otros tantos la aceptación de los demás, para otros es ... ¿que se yo? Cada maestro con su librito, cada conejito con su zanahoria.
Vamos cojiendo a otros conejit@s que nos dan más conejit@s, que nacen con su pequeña zanahoria, al principio de plástico como el chupete, después se sienta al lado tuyo en primer grado y al rato se transforma en tu maestra de quinto grado (cada quien con su gusto sexual, no me voy a poner a dar ejemplos de cada sexo che, somos grandes), luego es la vecinita de enfrente, terminó el secundario, se llama un título universitario, después te tatuas la zanahoria, te ponés una banda de rock "Los Zanahorias", pero después tenés la billetera llena de zanahorias, pero te parecen pocas, entonces querés más y más zanahorias, y más ya son pocas entonces te comés una plantación de zanahorias y te fumas una zanahoria en nombre de lo más sagrado, y llegado un día, probablemente el último de tu vida, te das cuenta que la zanahoria sos vos, y también, que sos un zanahoria.

Ojo, hay muchos que se creen mejores conejos porque tienen la zanahoria más grande que la tuya, otros porque corren muchísimo más rápido la zanahoria que vos, eso si, no la alcanzan, pero bueno, la corren muuucho más rápido, viste?, otros tienen la zanahoria muchísimo más estudiada, otros se la operaron por una zanahoria que les combine con la cara de conejo, hay otros pobres que piensan que su zanahoria es la más podrida del mundo y nadie la tiene tan fea como la propia, siempre la zanahoria de al lado es más rica, más grande, más mejor, más más, e inclusive, mucho más más.

Llegará el día en que nos demos de comer la zanahoria que cada uno tiene pendiendo de un hilo atado a una rama ceñida a una vincha colgada de la frente, los unos a los otros, pero como decía antes, a muchos la vincha les apreta demasiado como para poder pensar coherentemente, y a algunos otros, la zanahoria propia no les deja ver la zanahoria que les están ofreciendo del otro lado (de la zanahoria) con cara de conejo dulzón.

¿Se hicieron una ensalada?

Buenas noches, queridos conejos, cambien urgentemente esa cara de conejo angustiau, y salga a repartir su zanahoria con quienes mueren por darle un mordisquito!

PS: finitos ≠ infinitos (digo, aclarando el subject del post anterior)

Algunos somos gordos, pero todos somos finitos ...

En realidad, más alla del título que tiene este post, debería llamarse (este post, claro): "o de como podría mi neurosis querer sobrevivir más allá de los 70 años".
Es que, seamos sinceros, quien quisiere sobrevivir la "Séptima Década", o en realidad: ¿para que diablos? es la pregunta.
Escuché ya por lo menos 2 almas atormentadas con mi idea de que llegar a los 70 años ESPERO, no llegar. WTF? FU!No tengo ni media razón para sufrir taanto. Stop. Yo me bajo de este tren, chocarme con una pared, ya no me divierteeee. Escucharon la version de Fabiana Cantilo, que salio en su ultimo disco, reversionandose a si misma, osea
( : o : ) <<--- VE USTED ESTA SIMBOLOGIA? por favor, si usted lee este blog devezencuando porfavor contesteme con sinceridad: Para usted: ¿que diablos significa este dibujito?? Aunque mas no sea, anonimamente. Gracias! Sigo por donde venía. Seamos sinceros ... ¿¿la decadencia?! Cum on!! Los veinte; el crecimiento; entre los 30 y los 40, la meseta feliz, pero los 50 son de mmm, no sé que, y los 60 ni te cuento. Entonces, capaz que 72, tope, pero después? Pufff, la mitad de las cosas que conocias, no existen más. La otra mitad, no te las acordás. Lo poco que recordas, a nadie le interesa. Ni siquiera a vos mismo. Estarais tan preocupados tomando pastillas, de a veintipico de pastillas por día a dieciseis horarios diferentes, alternados. NO JODAMOS: desmitifiquemos a los viejitos felices. NO ME MOLESTEN! Si por esas casualidades en este momento usted es un viejito de la película cocoon (si no la vieron, véanlan y siganmen, que no los voy a defraudar .... che podríamos hacer una sección cine, noup? Podrían ir comentando películas buenas que se ven, no? Malas tambien, aunque me siento un poco Coty Nosiglia en Boluda Total ... pero nimporta ... ) vayasé a la reputísima madre que lo remil parió, viejo maricón, mimoso!

Chau, besos, nos vemos la próxima, a menos que ya tenga usted estimado lector, más de 70 años .. `o´ <<< Y Este? No sé, ¿que parece?

Nos vemos la próxima.
ps: el tema de fabi cantilo es "ya fue" y el disco es inconciente colectivo (haga click en el nombre para ver info sobre el disco e incluso comprarlo y no no me pagaron nada, ni lo van a a hacer :(

El fin de la rebeldía...

... es cuando se te acaban las hormonas, o cuando tus hormonas acaban.
¿Quién tiene tiempo y fuerzas para dedicarse a cambiar el mundo? Vamos por partes, el tiempo, alguien que se puede rascar el higo como para ponerse a pensar en cualquier cosa, menos en si mismo, y fuerzas, porque todavía no asumió la calamidad de ser humano. ¡Que calambre, hermano! La respuesta no puede ser otra que un adolescente.
Garrotera de entrepierna cuasi eterna, estertor testicular, licor seminal mensurable en galones, tiempo por delante ...

Ergo, si no me hubiera masturbado tanto, hubiera cambiado al mundo. Como usted.
Me he pasado la adolescencia reventando chicos crudos contra papel ilustración de baja estofa, mirando estofados que otros revolvían, con ganas de tener la sarten por el mango, o que alguna lady se colgara del mango de mi sarten, simplemente para que no se me frían los huevos. ¡Que papafrita!

Luego, con el tiempo, la libído se va redireccionando hacia donde uno la sublima, sin más voluntad que ser felices, hasta que te das cuenta que nadie es feliz, sino que uno vive "instantes de felicidad", por cuanto pueden irse a lavar el culo al río con dicha expresión. ¿Es justo trabajar un año entero por 15 días pedorros de vacaciones? OK, asumo que el gusto esta en el camino y no en la llegada, pero dejemonos de joder, me parece que el ritmo de vida pasó de lejos el tango, la batucada y el heavy metal, a esta altura siento que a mi vida la está remixando Cattaneo.

¿Donde quedó aquello de la sobremesa? De picada, comida, postre y dos tandas de café ... de culo si me puedo tomar medio café mientras todos salimos disparando a ... algún lado, para llegar rápido a no se donde, ni mucho menos para que, pero rápido, la vida se pasa rápido, el que se duerme pierde, el que no gana pierde, el que empata pierde, el que pierde una vez pierde siempre, sos un perdedor, entonces te morís.

El segundo puesto no existe, solo el primero, y el primero es para el más rápido, el tiempo es oro, pero vayansé a cagar, yunta de eyaculadores precoces que desconocen los placeres precoitales, todo ya, todo ahora, todo ayer, hoy es tarde, mañana es hoy, alguien llego antes que vos, pero te llamamos.

Entonces, debemos de llamarnos a la reflexión, de que el tiempo es solamente tiempo, y de repente PUM te cayó un balcón en la cabeza, y de tan rápido que venías cabeceaste una mampostería voladora, pero igual el centro estaba teledirigido, y te moriste. Y cagaste, estabas apurado para morirte, o para no vivir, que es lo mismo, pero más feo.

Propongo entonces, de apagar relojes esta tarde/noche, cuando llegue a casa, y haga las cosas un poco más despacio, sintiendo el placer de simplemente hacerlas, para que por fin los medios justifiquen al fin, degustando quien quiera y pueda, algun que otro zompe, para quien sabe y gusta de la buena golosina.

Nos vemos la próxima, si es que tenemos tiempo.